Superstição Mata

No ano em que Bolsonaro tomou posse, passei o dia primeiro de janeiro inteiro chorando porque comi peito de peru no café da manhã. Estava na Chapada dos Veadeiros com meus pais e minha irmã mais nova, todos em um só quarto. Na confusão de esperar minha vez para usar o banheiro, vi alguma coisa no Instagram que me lembrou da superstição de não poder comer nada que cisca na virada. Olhei para minha família, já com os olhos cheios de água e perguntei: “peru é ave que cisca?” na esperança que alguém fosse inventar algo para acalmar a minha angústia.

Meu padrasto pôs a mão na boca para segurar o riso, igualzinho aquele meme do Tom e Jerry e respondeu: “claro que é, né Julia, tá doida?”, já soltando a gargalhada. Naquele momento, tive certeza de que meu ano seria péssimo.

Acabou que meu ano não foi péssimo, apesar do governo Bolsonaro. Assim como o avião não caiu quando esqueci meu japamala e, não perdi aquela vaga de emprego por ter passado debaixo de uma escada. Desconfio que Lula seria eleito presidente mesmo se eu não tivesse feito 13 repetições de cada exercício na academia e, não, não quebrei o braço porque a vidente me disse que precisava romper com o passado. Já brindei várias vezes sem olhar dentro do olho de alguém e todo ano consigo transar. Só a história do gato preto que nunca me pegou. Lógico que fico longe, mas não tem a ver com a cor do bicho, e sim com o bicho em si. Sou alérgica ao pelo dos felinos.

Essa loucura de achar que controlamos alguma coisa com ações aleatórias é um negócio poderoso e tem o efeito inverso em mentes controladoras. Acabam controlando a gente. É como se a escada olhasse no meu olho e dissesse: “olha que otária, passou debaixo de mim. Toma 3 anos de azar no amor”.

Resolvi matar a superstição antes que ela me matasse.

Mantive apensa a história de não comer frango e outros animais que ciscam na virada do ano. (Nesse caso aumentei a margem de erro para três dias antes e depois do dia 1º de janeiro).